Where have they been ? Where have they been ? Where have they been ? Where have they been ?
Il faudrait que cet article soit ma lettre d'adieu à ce blog, l'article de la maturité, l'article qui ne pourra être érodé par le recul et la dérision, l'article dont ce blog est en gestation depuis maintenant 2 ans : l'article qui m'émancipe de cette habitude d'écrire avec un clavier et aux yeux de tout le monde.
Depuis quelques temps déjà, je ne prenais plus ce blog au sérieux, lâchant quelques phrases au détour d'une vacance intellectuelle de quelques minutes, pour m'occuper, pour faire tourner à vide la machine imaginative que je ne fais que louer et que je ne possède pas. Je ne me satisfaisais pas de ce que j'écrivais, mais ce n'en était pas le but, je me disais "ce que je veux vraiment écrire, je ne l'écrirai pas là, et je le travaillerai". Quoi de plus banal ? Simplement, je n'ai rien écrit. Mon écriture fantasmatique en ce qu'elle n'existe pas. Chaque jour, chaque heure, quasiment à chaque geste, chaque réaction, je pense à mon ½uvre future, mais accomplie. Oh, ne vous offusquez pas de cette vanité, j'ai fini par l'accepter bon gré mal gré. Je pense donc à ce que j'aurais écrit, mais d'une manière on ne peut plus Idéale : cette ½uvre est un contenant et non un contenu. Chaque heure je pense à ce que j'écrirai, à l'homme que je serai, à l'artiste que je serai, sans jamais depuis ce temps n'avoir écrit une seule ligne (2 maigres pages, en vérité.)
Quand donc écrirai-je ? "Quand donc finira la semaine ?"
Je me répète, je radote, je m'acharne à dire que c'est quand je n'écrirai plus ici, mais je ne peux m'en empêcher, c'est idiot. L'écriture est pour moi bien trop sacrée pour que je lui accorde de l'importance, ou pour que de l'importance lui soit accordée par moi, devrais-je dire.
Alors voilà, à coups de "alors voilà", d'"enfin" et de "bref", il faut que je close ce long épisode, que je pense aujourd'hui avoir été nécessaire, sorte de laboratoire pour assumer le fait qu'écrire était bien ce que je voulais.
Enfin donc finissons-en ici, et que le "Rideau." d'il y a quelques mois soit celui de l'entracte d'une pièce en deux actes.
S'il y en avait trois, vous seriez bientôt à même de le savoir.
Enfin bref.
Depuis quelques temps déjà, je ne prenais plus ce blog au sérieux, lâchant quelques phrases au détour d'une vacance intellectuelle de quelques minutes, pour m'occuper, pour faire tourner à vide la machine imaginative que je ne fais que louer et que je ne possède pas. Je ne me satisfaisais pas de ce que j'écrivais, mais ce n'en était pas le but, je me disais "ce que je veux vraiment écrire, je ne l'écrirai pas là, et je le travaillerai". Quoi de plus banal ? Simplement, je n'ai rien écrit. Mon écriture fantasmatique en ce qu'elle n'existe pas. Chaque jour, chaque heure, quasiment à chaque geste, chaque réaction, je pense à mon ½uvre future, mais accomplie. Oh, ne vous offusquez pas de cette vanité, j'ai fini par l'accepter bon gré mal gré. Je pense donc à ce que j'aurais écrit, mais d'une manière on ne peut plus Idéale : cette ½uvre est un contenant et non un contenu. Chaque heure je pense à ce que j'écrirai, à l'homme que je serai, à l'artiste que je serai, sans jamais depuis ce temps n'avoir écrit une seule ligne (2 maigres pages, en vérité.)
Quand donc écrirai-je ? "Quand donc finira la semaine ?"
Je me répète, je radote, je m'acharne à dire que c'est quand je n'écrirai plus ici, mais je ne peux m'en empêcher, c'est idiot. L'écriture est pour moi bien trop sacrée pour que je lui accorde de l'importance, ou pour que de l'importance lui soit accordée par moi, devrais-je dire.
Alors voilà, à coups de "alors voilà", d'"enfin" et de "bref", il faut que je close ce long épisode, que je pense aujourd'hui avoir été nécessaire, sorte de laboratoire pour assumer le fait qu'écrire était bien ce que je voulais.
Enfin donc finissons-en ici, et que le "Rideau." d'il y a quelques mois soit celui de l'entracte d'une pièce en deux actes.
S'il y en avait trois, vous seriez bientôt à même de le savoir.
Enfin bref.
L'écriture est mon cheval de Troie, celui qui entre en moi pour mieux me piéger. Mais pour le moment, ce cheval n'est que le lapin géant de Sacré Graal.
Dean Moriarty avançait, bleu, rouge, vert, ver rampant dans cet ½il lampant, flamme du sommeil et apôtre du songe; il parcourait l'étendue de ces latents, de ces.. latents. Il chanta-c'la.